Spark-Charles Bukowski

Nossos sonhos são ilusões.

Poucos podem dizer que conseguiram cumprir seus propósitos, que conseguiram fazer o que queriam quando a inocência ainda era permitida. Aquele sonho de ser um aviador, um astronauta, um cantor, até mesmo um escritor, se dissipou pelas necessidades mundanas.

Contas começaram a chegar, festas começaram a exigir participação, pessoas começaram a fazer com que o sonho parecesse uma besteira, o dinheiro e as posses se tornam um problema. Então, o aviador se tornou mais um advogado, o astronauta se tornou mais um engenheiro, o cantor mais um contador e o escritor, este deve ter virado professor ou terminado como analista de “algo”.

Tudo aquilo que pairou em nossas cabeças, todos aqueles “ses” jamais conhecidos, foram, aos poucos, esquecidos.

Gosto de Bukowski por isso. Ele foi verdadeiro consigo mesmo e seguiu seu sonho até o fim, independente do custo, independente das dificuldades que teria que passar. Viveu tudo que escreveu e escreveu tudo que viveu, mesmo não sendo nada agradável, as vezes.

Morando em Los Angeles, terra de estrelas e artistas, habitava cômodos mofados e baratos. Trabalhava em vários empregos sem futuro (os famosos dead-end jobs), odiando cada dia como se fosse o primeiro de uma tortura interminável. Saia com as piores mulheres e as prostitutas mais baratas, só para saciar seus desejos. Vivia apostando o parco dinheiro que sobrava em corridas de cavalo e bebendo sem parar as bebidas mais baratas.

Em sua casa residia sua fuga: a máquina de escrever.

Enquanto os outros operários se enebriavam um pouco mais, Bukowski parava alguns instantes para cuspir nas páginas um pouco do veneno que levava consigo, sempre acompanhado de fumo e de “álcool”.

Bukowski, apesar de querer viver da escrita, viveu mais da metade de sua vida escrevendo e nada recebendo. Escrevia pois aquilo era pungente, algo que vinha de dentro e precisava sair, fosse o que fosse. Não escrevia por carros, por fama, por dinheiro. Nesse ínterim, trabalhava em fábricas ou no serviço de correio, observando seu entorno e absorvendo aquilo para si.

Bukowski armazenou a última fagulha dentro de si, aguardando o momento certo de acendê-la e queimá-la. Não importava quando, nem como, mas sabia que em algum momento algo aconteceria, por isso se preparava. E se não acontecesse, pouco importava também. Sabia que, se não tivesse tentado, não teria conseguido, de qualquer forma.

Foi só em 1969 que, convencido da qualidade artística do trabalho do velho Hank, John Martin, fundador da editora Black Sparrow Press, ofereceu a Bukowski sua grande tacada.

Uma oferta: pagar 100 dólares por mês a Bukowski pelo resto de sua vida, na condição única de só trabalhar escrevendo e se demitir de seu trabalho nos correios. Viver a vida de escritor, full time.

Bukowski aceitou, quando já tinha 49 anos. Logo em seguida saiu uma de suas mais famosas novelas (post office), que abriria caminho para a grande quantidade de escritos que Bukowski viria a publicar em vida.

Apesar de todas as dores e dificuldades, Bukowski permaneceu, até que sua fagulha incendiou toda a floresta, permitindo que seu sonho se tornasse realidade e fosse possível enxergar adiante.

Bukowski passou quase 50 anos sem certezas, sem regalias, para poder cumprir seu destino, ou, pelo menos, o destino que havia traçado, sonhado para si.

Você leitor, conseguiria esperar?

Abraços, e um ótimo domingo.

Spark by Charles Bukowski

I always resented all the years, the hours, the
minutes I gave them as a working stiff, it
actually hurt my head, my insides, it made me
dizzy and a bit crazy — I couldn’t understand the
murdering of my years
yet my fellow workers gave no signs of
agony, many of them even seemed satisfied, and
seeing them that way drove me almost as crazy as
the dull and senseless work.
 
the workers submitted.
the work pounded them to nothingness, they were
scooped-out and thrown away.
 
I resented each minute, every minute as it was
mutilated
and nothing relieved the monotony.
 
I considered suicide.
I drank away my few leisure hours.

I worked for decades.
 
I lived with the worst of women, they killed what
the job failed to kill.
 
I knew that I was dying.
something in me said, go ahead, die, sleep, become
them, accept.

then something else in me said, no, save the tiniest
bit.
it needn’t be much, just a spark.
a spark can set a whole forest on
fire.
just a spark.
save it.
 
I think I did.
I’m glad I did.
what a lucky god damned
thing. 

Tradução do Poema

Para não ser necessário colocar no Google tradutor, farei, sempre que possível, a tradução do poema.

Desconsidere pequenos erros, pois não sou tradutor profissional.

Também, as vezes, o poema pode não ter uma sonoridade tão boa em português, já que foi escrito em outra língua, mas fica a tentativa.

Centelha por Bukowski

sempre ressenti todos os anos, todas as horas,
todos os minutos que dei a eles como trabalhador,
na verdade, doía minha cabeça, meu interior,
me deixava zonzo e um pouco maluco - eu não entendia 
o assassinato dos meus dias
ainda assim, meus companheiros de trabalho não mostravam sinais de agonia, muitos pareciam satisfeitos, e
vê-los daquele jeito me deixava tão louco quanto o
trabalho entediante e sem sentido.

os trabalhadores se submetiam.
o trabalho os rebaixava ao nada, eles eram
sugados e descartados.

eu ressentia cada minuto, cada minuto conforme era
mutilado
e nada aliviava a monotonia.

eu considerei suicídio,
me enebriei em minhas poucas horas livres.

trabalhei por décadas.

vivi com as piores mulheres, elas mataram
aquilo que o trabalho falhou em matar.

eu sabia que estava morrendo.
algo em mim dizia, vá, morra, durma, se torne
um deles, aceite.

então, algo em mim disse, não, guarde 
uma pequena parte.
não precisa ser muito, só uma centelha.
uma centelha pode colocar fogo
em uma floresta inteira
só uma centelha.
guarde-a.

eu acho que consegui.
estou contente que consegui.
que porcaria de
sorte.